Cien Niños

"Él mostraba su mano tras las puertas del barrio y las vecinas le ponían en ella un buñuelo de bondad sabia en óxidos dulces y no en quitar la pena como el transparente alcaloide del padre. Quizás llegó a pensar que andar por ahí calzado, que jugar en el patio, que apoyar la cabeza y dormirse frente al televisor eran buenas andanzas para un niño. Nunca alcanzó a decirnos lo que ocurrió tan pronto, tan de repente armado, hasta llegar al hombre desde la pena. Sin apreciarse, endureciéndose en lo tortuoso, cantaba: Se alzó egoísta ante el mundo como un objeto de arte. Herido mortalmente en su superioridad1. Bello en su esquiva determinación hermética, siempre a punto de ser abatido por lo superficial".