BATTLING MALONE, PUGILISTE

La grande salle du National Sporting Club, celle où se donnent les combats, qui est une ancienne salle de théâtre transformée, achevait de se vider. Les derniers spectateurs s'en allaient à la file et, pour regagner le vestibule et la porte de la rue, traversaient un côté de la salle à manger du Club. Dans cette dernière, autour de petites tables espacées çà et là sur les épais tapis, nombre de gentlemen et de noblement s'étaient réunis, qui pour boire, qui pour souper plus copieusement, entre amis et membres, maintenant que les intrus amenés là par le seul spectacle des combats étaient partis. Des garçons, silencieux, attentifs, impeccables de tenue et de manières comme savent seuls l'être les domestiques anglais de haut style - les aristocrates de la domesticité - glissaient d'un bout à l'autre de la pièce sans plus de mouvements apparents que les silhouettes qui défilent au fond d'un tir. Ils se penchaient au-dessus des tables, obséquieux avec parfois quelques mots à voix basse : - Un Scotch and Soda, my lord ? Un Black and White ; très bien ! - Le claret ordinaire et une côtelette peu cuite ? Certainement.